Hoja en Blanco

... sentía como las manos me temblaban al enfrentarme a la hoja en blanco extendida ante mi. Paré, respiré. Pensé en un momento en aquella primera frase con la que iniciaría el texto. La borré, nuevamente escribí, volví a pasar la hoja y borré. Quería empezar de nuevo, borrarla, pero la mantuve en su sitio, esperando, que poco a poco, las palabras fluyesen por sí solas dejando atrás ese silencio tan vacío.

En mi mente tenía ya la historia completa y le daba vueltas, pensaba y me decidía por empezar. La historia no tenía el principio que quería; moría lentamente un cigarro que prendí pero que no calé jamás. Los ojos se me cierran pensando como describirla; las palabras desaparecían y aparecían en mi mente como jugando; de pronto, se formaban párrafos completos de historias traídas del recuerdo pero que no escribía.

Sudaba la pluma gotas de tinta para escribir cosas sin sentido. Miraba cada coma, cada punto, cada tilde; buscaba la selecciòn palabras, la palabra que debía ser la correcta para dejar atrás esta sequía, una sequía que parece una eternidad.

El sabor agrio alcanzó mis labios extendiéndose por mi boca como una mancha negra, tal vez el aviso del principio del fin; hoy no sentí los susurros en mi mente de historias nuevas. Hoy, aunque intento y quiero, no tengo ideas, no tengo nada que escribir.